• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
22:08 

#450.

Billi Milligan
Не пей отворотного зелья, оно на язык горчит,
пахнет дождем на асфальте и чернильною темнотой,
те, кто его глотал, теперь слышат шаги в ночи
и иногда боятся идти домой.

Все-то заснуть не могут: скрипит кровать
и из-за дверцы шкафа глядит нездешняя жуть.

Нет, если ты решил, то зачем мне тебя спасать? -
я расскажу.

В полночь выйди из дома, лишнего не бери,
сам найдешь перекресток семи дорог,
встанешь, почувствуешь, как что-то шкрябает изнутри,
как ты неожиданно весь продрог.

Как по голой земле тени веток слегка шуршат,
тут еще ведь можно свернуть назад,
правда можно свернуть назад.

А потом посмотри на дороги поближе, и
ты увидишь следы на одной из них, и поймешь, что они твои.

Когда ты встанешь на эту дорогу, пойдешь по своим следам,
вот тут нельзя обернуться или остановиться.
И ветер будет гулять у тебя за спиною там,
и за спиной кричать - то ли призраки, то ли птицы.

Главное, не остановись, не сойди со своих следов,
иди и с каждым шагом все вспоминай в деталях,
это закон, не жалуйся, что суров -
я же предупреждала.

Кто они, сколько их, тех, кто дошел до конца,
с каждым шагом воспоминания все отчетливее и ближе,
сколько стали безумны - в желтых рубахах да бубенцах -
кто навеки черен лицом и навеки выжжен.

С каждым шагом все больше кажется,
что летишь отчаянно вниз.
Это не самое страшное - главное, не обернись.

А потом все закончится - будет поле разрыв-травы,
собирай сколько хочешь, отваром хоть руки мой,
только голоса не уйдут из твоей головы,
только по-прежнему будет кто-то дышать за спиной.

Что ж, попробуй вернуться в середину бесснежной зимы,
пробуй быт наладить, не вскрикивать по ночам.
Ну а хочешь - бросай людей, уходи в холмы.
Я же знаю - ты с ними не сможешь.
Уж лучше к нам.

(c) Лемерт

@темы: волшебное, стихи

17:56 

#427.

Billi Milligan
диковинные корни воды
выползают на берег.
оглядываются,
прищуриваются,
вышивают свои инициалы
на теплых плечах песка.
им - жарко.

золотые рыбешки
выбрасываются из окон реки -
словно безработные,
не нашедшие,
кому желание выполнить.
оглядываются,
катаются,
вышивают свои крики
на теплых плечах воздуха.
им - жарко.

несуществующие русалочки
выбираются на берег.
оглядываются,
улыбаются,
закатывают глаза от того, что берег
вышивает на их крошечных ножках
тысячи острых кинжалов.
и крови их
тоже -
жарко.


знаешь,
когда мы выходим друг из друга,
как из воды,
теплой соленой воды -
с подводными течениями,
скользкими камнями
и поджидающими акулами памяти,
но все-таки -
теплой соленой воды,
равнодушной
к особенностям климата
и кораблям чужаков,
заблудившихся в наших широтах,
нам становится холодно.

невыносимо холодно.
так холодно,
что даже губы
становятся деревянными.
и так хочется,
но совершенно не удается произнести,
что если ты не вернешься
сию секундочку,
то потом
только археологи
или мореплаватели
обнаружат
скелет нежности,
будут изучать его
тысячу и одну вечность,
но так и не смогут найти
правильное название
вымершему виду
человекообразной амфибии.
а ведь это - так просто -
только две буквы:
мы

всего лишь две буквы,
разносимые
ветром дыхания
и чаечьими вскриками пальцев,
пока мы снова не войдем
в одну воду -
пить сны,
общие
на двоих


(с) kasumi_sumire

@темы: стихи, волшебное

17:52 

#426.

Billi Milligan
Как я ждала осеннего ледостава, как я в ночи молилась за наш союз...
Господи, кто бы понял, как я устала,
Господи, кто бы понял, как я боюсь.
(с) izubr

@темы: волшебное, стихи, цитаты

17:49 

#423.

Billi Milligan
Сердце провалится, грянет и снова рухнет,
Камушки перекатывая в груди.
Я чемпион по курению утром в кухне,
Пряткам в шкафу и растопке душевных льдин.
Серое солнышко щурится мне в гитару,
Бог за окошком умильно крошит пургу
И никогда-никогда не проснется старым
Мальчик, играющий в мокром весеннем снегу.
Это такой вид утра - щемящий, зыбкий,
Струны целуются с пальцами чуть нежней
И где-то на дне меня все еще плачет скрипка.
Где-то на самом прокуренном, кухонном дне.
Лакмусовый обрывок, детектор фальши,
Трель посреди полигона ушедших войн.
Выдох, звенящее форте, рефрен, а дальше..
Пой. Это самое время, ты слышишь? Пой.

(c) Крис Аивер

@темы: стихи

22:26 

#415.

Billi Milligan
До ручьёв - на такси, попутках, как повезёт: всё равно по пути не спрятаться от людей. Город здесь прикрывает лапой зловонный зёв: до ручьёв! а вокруг - цветное и вечный день.
А к мосту, как и следует, ты подойдёшь пешком, под мостом болото мешается с синевой.
Нет, из Города не уезжают. Такой закон. Не уехать; но хочешь уйти - уходи, изволь, Город лапы с глумливой покорностью разожмёт, Город вслед
усмехнётся прощально - мол, чёрт с тобой.
Ты стоишь один над ручьями ни жив ни мёртв, и глаза наливает бессильная злая боль. Мост ложится на ясное небо тяжёлой волной, даже Город вынужден трепетать перед ним; мост ложится ковром у твоих запылённых ног. Пред тобою сама свобода падает ниц. Замолкает Город, и в наступившей тиши ты отчётливо слышишь песни с той стороны.
Да, ты прав. Никуда ты не убежишь.
Этот день не проникнет даже в страшные сны. Уходи, убегай. Забывай и живи легко, не пытайся запомнить что-то себе назло.
Да, из Города не уезжают - такой закон; и ещё из него не уходят - так повелось.

(с) Ассель

@темы: стихи

18:30 

#392.

Billi Milligan
Бойтесь люди - темной ночью что-то вырвется на волю,
Тихо двинется из кухни, прокрадется в коридор,
Предвкушая, как заставит всех вас корчиться от боли,
Умирать в мученьях страшных, не сумевши дать отпор.

Бойтесь, бойтесь человеки - оно жалости не знает,
Лютой смерти темной ночью оно хочет вас предать!
В тишине прокравшись в спальню, оно когти выпускает,
И никто уже не сможет это чудище прогнать!

Этот монстр самый страшный, вы не сможете предвидеть,
Когда вдруг в ночи наступит миг восстанья роковой.
Он - мучитель и убийца, он вас люто ненавидит!
Бойтесь - он есть в каждом доме! Это йогурт. Он живой...

(c) [J]Неведомая Ёбаная Хуйня[/J]

@темы: юмор, стихи

20:00 

#383.

Billi Milligan
если кого-то хоронишь - то позаботься, чтоб вдруг не ожил
плохо быть неуверенным в собственном мастерстве
птица Горюн поет над лесом, да и над городом тоже
алая кровь и серебряный луч, яблони белый цвет
видишь - над мертвым бледным ручьем притихли плакучие ивы
проще забыть и выбросить в воду, чем губы кусать, терпя
эта зима учит жить беззаботно и умирать красиво
если услышишь напев моей флейты - знай, я зову тебя
до смерти замерзать - это всегда незаметно как-то
и привыкаешь смеяться над всеми пожарами, что болят
больше всех рыцаря Като ненавидел сам рыцарь Като
птица Горюн кричит громче, чем поют серебристые тополя

(c) Леди Лайя

@темы: стихи

19:58 

#382.

Billi Milligan
01.02.2012 в 20:48
Пишет himera...:

объяснить, что для меня значат стихи Даны...
нет, не смогу.
просто перепощу снова.

01.02.2012 в 16:02
Пишет lllytnik:

Колыбельная
Ильченьке

Как под лысой горой собирают медведи хмель,
набивают подушки, вышитые крестом,
как в паучьих селениях шали плетут к зиме,
как луна наливается мутным молочным льдом,
как мертвеет трава, зябнут корни, чернеет пруд,
застывает стеклянной жилой подземный ключ,
как зайчата глодают ветки, дерут кору,
как горька брусника, мох мягок, и тёрн колюч.
По душистым еловым иглам, листве гнилой,
осторожно ступай, малыш, не порань ступней,
отыщи ветлу, полезай в дупло, там тепло.
Спи, малыш, до весны,
я найду тебя по весне.

Слушай, слушай, малыш, как вороны говорят,
как куницы и лисы учат щенков петлять.
В черных бочках моченые яблоки сентября,
в остывающей печке ящерка на углях.
Ищет, ищет Яга в лесу маслят да малят.
Гонит, гонит чертей со двора петушиный крик.
Под пятнистым коровьим боком телята спят.
Съест хозяин корову -- косточки прибери,
заверни в платок, завяжи простой узелок,
закопай в перекрестье дорог, поливай да пой:
утром вырастет вяз, полезай в дупло, там тепло.
Спи, малыш, до весны,
я вернусь за тобой весной.

Как бродячие псы жмутся к люкам у теплотрасс,
ветер стонет, изрезавши брюхо о провода.
Как закат исходит на лёд, меняет окрас.
Холод, холод идёт, тепла ему не отдай.
Избегай разговоров с людьми, не бери даров,
сны храни в кульке, к груди прижимай кулёк.
Ты для них артефакт, сердце лета, свежая кровь,
дефицитный продукт, редкий радужный мотылёк:
изловить, засушить, к стенке пробковой приколоть.
Не ищи ночлега -- в Коломенском старый дуб,
шесть веков ему. Полезай в дупло, там тепло.
Спи, малыш, до весны.
А весной я тебя найду.


Иллюстрация Елены (ilche) Ремизовой

URL записи

URL записи

@темы: волшебное, стихи, картинки

19:57 

#381.

Billi Milligan
...
Я порой натурально дурею от собственных странных идей.
Я придумала лотерею, где давали б живых людей.
Только правильных, только нужных, понимающих с полпинка.
Для любви, для работы, дружбы, для распития коньяка,
И чтоб нравились им смешные мои мысли наверняка.

Я куплю лотереек пачку (очень много и про запас)
Чтоб выиграть себе чудачку с ярким цветом огромных глаз.
Чтоб бродить с ней ночами где-то, чтоб из термоса пить вино,
От нее будет пахнуть летом и ромашками заодно.
С ней мне будет всегда спокойно, нежно, радостно и смешно.

Я разрежу другой билетик, и я знаю, кто будет в нем:
Замечательный белый этик (их не сыщешь и днем с огнем).
С ним мы будем, под чай, на кухне, говорить о людских страстях,
Может, даже сто граммов ухнем, если что-нибудь в новостях
Снова с грохотом в центре рухнет, на прощанье перекрестя...

Предпоследний билетик вскрою я под мартовский выходной.
Так как хочется мне весною не сидеть, как всегда, одной,
А бродить по горам и селам, да на трассе писать стихи,
Так пусть будет со мной веселый кладезь всяческой чепухи.
Только-только закончит школу и умчится к местам глухим.

А последнюю лотерейку я, конечно, отдам тебе.
Сядем где-нибудь на скамейку, их же много у нас, в Москве.
Ты откроешь конверт спокойно, не скрывая и не тая,
Я тебе улыбнусь невольно - в том конвертике буду я.
Набродилась уже. Довольно! Ты же знаешь, что я - твоя.

(c) Неведомая Ёбаная Хуйня

@темы: стихи, волшебное

19:56 

#380.

Billi Milligan
Возьмем реалии выдуманного мира.
Она - утонченная нимфа (мечта сатира),
В свободное время - стихи и игра на лире.
И с мужем кристально честна и ему верна.
Такой ароматный цветочек, душистый ирис,
Хозяйка, красавица, преданная жена.

Но в моде теперь не идиллии, это верно.
У мужа вдруг вырисовывается соперник.
Он любит ее, возвышенно и безмерно,
И к этому плюсом ужасно собой хорош.
Он первый (ну ладно, мы будем считать, что первый)
На девичий идеал в ее снах похож.

Ему твердят, что как-то не по-пацански
Дарить чьей-то милой жене дорогие цацки,
(ну, сам-то он, может быть, и не подарок царский,
Но чем-то ее умудряется зацепить).
И вот она принимает любовь красавца,
Ему соглашается (боже) себя дарить.

Сюжет не нов, но можно и повториться.
Ее выгоняют из дому как блудницу.
Тогда она убегает с любимым в Ниццу
(Ведь может Ницца в такой фантазии быть).
И вот, осев в придуманной загранице,
Они начинают строить реальный быт.

А дальше повесть в строгой узде приличий:
Рассвет, постель, поцелуи под щебет птичий.
Яичница, кофе и тосты - набор привычный.
И он идет на работу, как на парад.
Но впрочем, это уже чересчур обычно.
Попробуем лучше с сюжетами поиграть.

Быть может, вдруг у нее отрастают уши,
И, перманентно тоскуя в душЕ и дУше,
Она уплывает, нью эйдж натощак прослушав,
Из золотистых гаваней - в Валинор.
(я не плагиатор, о нет. Да еще к тому же
О Валиноре все пишут и до сих пор).

Быть может, он покрывается темной шерстью
И по ночам не способен сидеть на месте,
Разбужен звериной кровью и жаждой мести
(за годы сюжета накопится список жертв).
Быть может, они даже будут скрываться вместе -
И вместе порвали троих человек уже.

Быть может, она решит возвратиться к мужу.
Быть может, что он продаст Люциферу душу.
Быть может, они над готическим замком кружат,
Пав жертвой проклятия злобного колдуна.
(ей даже идет. И она косит глазом в лужу,
Глядит: в этих перьях достаточно ли стройна?).

Морали не будет. Зачем заговаривать зубы...
И в жизни сюжет банально непредсказуем,
Никто не узнает, когда развопится зуммер
И вам на башку приземлится с небес рояль.
Да, есть интуиция, вид неясного зуда,
Но кто в нее верит серьезно? Ни вы, ни я.

Никто и не знает, как кинет всевышний кости,
И что уж теперь бушевать и кипеть от злости,
И если жизнь посмеется и вас не спросит,
Скажите гордо нахалке в ответ: а нас - рать!
Когда на макушку судьба варианты сбросит,
Одно остается - вертеться и выбирать.

(c) Графит

@темы: волшебное, стихи

19:55 

#379.

Billi Milligan
Про минус 22.
Минус двадцать два.
Анна прыгает с парашютом,
Костя музыку пишет, Мишка гоняет чертей.
Я болею. Я ною: "Боже, каким маршрутом
Мне пойти, чтобы избежать всех моих смертей?
Все вокруг, как с ума посъезжали - выходят замуж,
Травят байки, целуются, томно глядят в меню.
Все хотят, чтобы я вот так же. А я устала ж,
У меня по четыре капельницы на дню."
Кто-то едет в Петрополь, кто-то - на дачу к Варе,
У нее замечательный кофе и пять котов.
Я торчу у врачей и нету печальней твари.
И катетер ехидно топорщится из бинтов.
Минус двадцать два.
На ботинках трещат подошвы,
Сердце съежилось мокрой марлечкой под плащом.
Гардеробщица в клинике охает мне: "Ну что ж вы,
Не болейте, вы ж молодая совсем еще!"
Все несутся, горят - мука между жерновами,
Торопливо кричат - ну чего тебя так развезло?!
У меня тут серьезное дело . Я выживаю.
Подождите чуть-чуть. С непривычки пока тяжело.

(c) Крис Аивер

@темы: волшебное, стихи

17:18 

#376.

Billi Milligan
Вечер декабрьский салютами весь расшит.
Мира. Любви. И не болеть никому.
Я говорю за тех, кто сейчас молчит
и у окна всматривается во тьму.

Я говорю за тех, кто всегда один,
с кем бы ни жил и ни растил детей,
тех, кто сейчас выдыхает в форточку дым,
тех, кто сейчас молчаливей речной воды,
за одиночек всех полов и мастей.

И наклонился город, который свят,
пусть уже тем, что полон живых людей,
люди за окнами режут на стол салат,
елка стоит, гирлянды висят на ней,

и обнимает, берет к себе на ладонь,
город качает и песню тихо поет:
как же уютно светит живой огонь,
как будет новый, хороший и светлый год.

Вот я стою у окна, выпускаю дым,
вот я дышу на стекло и рисую тут.
Я говорю за тех, кто всегда один.
Пусть нас услышат.
Пусть сегодня придут.


alonso-kexano.livejournal.com/

@темы: волшебное, стихи

17:17 

#375.

Billi Milligan
* * *

Никто ей не верит – правда, который год.
Приличная, вроде, собой недурна вполне,
но чуточку странная: так, на своей волне.
Например, говорит, ее муж – представляешь? – кот.

Ну ладно бы, ну соврала, что он капитан
дальнего плаванья, в Азии. Или, там,
разведчик, в разъездах, в рассрочках, в бегах, ага.
Но нет, говорит, что он кот, и вся недолга.
А, в конце концов, что такого? Ведь, правда, сколько
Людей, сколько мнений, и судеб –
представить жутко:
Кто-то замуж выходит за вора и алкоголика,
Кто-то женится ради денег и даже в шутку.
Кто-то счастлив, а кто-то отмечен судьбой суровой,
Кто живет на Бали, кто-то телек в кредит берет.
Если может жена быть и курицей, и коровой,
Почему не представить, что муж у кого-то – кот?
Что плохого в коте? Он о грязной молчит посуде,
Не ворчит, если поздно с работы; он рад всегда ей.
Каждый миг возле нас живут миллиарды судеб,
Миллиарды любви, и радости, и страданий,
Кто любимого ждет, кто-то ждет разносчика пиццы,
Эта любит халву, он тусовщик, вот мастер цеха.
Кто-то хочет всего добиться, кто -- обдолбиться.
Кто мечтает о стейке, а кто – против носки меха.
Кто-то грешен, а кто-то стигматы несет на коже.
Кто-то едет в Москву из Питера на «Сапсане»


Поворот ключа, зажигается свет в прихожей.
Он опять ее шею щекочет смешно усами.

© Kladbische, 2012

@темы: стихи, волшебное

15:43 

#308.

Billi Milligan
Я в добровольной ссылке на острове, не отмеченном
Ни на одной из карт, не включенном в пути морские,
Я бы и сгинул тут без вести, с радостью… Разве ж сгинет
Тот, с кем уже ничего не случилось. Бояться нечего.
Разве вот только того, что бьется, страшно, неистово,
Не вмещаясь в сердце и в рамки приличья, я скоро лопну.
Ткань моей, прости Господи, повести – полотно Пенелопы,
Каждый день я пишу одно - «я хочу говорить с тобой».
Что еще делать теперь, когда все, чего есть здесь пресного,
Это лицо мое; остальное все – солоно, горько, остро…
Что еще делать, коль сердце мое – этот маленький остров,
И нет ничего, кроме моря на тысячу миль окрест него.
***
«Ты опять придумал плохой конец» - пеняет сказочнику жена,
Без спросу заглядывая в листы его – «ты ведь царь и бог,
Так зачем ты опять отправляешь героя в глухую тьму,
Обрекаешь его на ничто, никуда, никому,
Ну хотя бы дом, как у нас, придумать ему –
Слабо?»
Как объяснить, что пока она ночью спит на его плече,
Он глядит, как отблеск фары проезжающего авто
Превращается в луч маяка, и их маленький сонный дом
Отплывает в ничто,
Не удерживаем ничем.

(с) Рибике

@темы: волшебное, стихи

15:42 

#307.

Billi Milligan
и каждый из них - фигура из книг, трагический персонаж.
отправиться вновь на землю и жить, кроить из судьбы судьбу
поступок сродни броску напролом сквозь ждущую крови толпу.

вот Гамлет - футболка, косуха, в цепях, он мрачен, набычен, суров,
вот Лир, по-профессорски выбрит; очки; почти ко всему готов,
Офелия - чёлка, лосины, рюкзак: "мне легче так будет, да!"
Отелло как рэпер из Бронкса одет, на шее звенит звезда.

и мы не узнаем в них тени тех, о ком читали сто раз,
мы мимо пройдём, и то не беда - им слава горька и остра.
они стоят у райских ворот, и вот уже первый пошёл.
трагедия? нет! они знают: сейчас
всё сложится
хорошо.

(c) фелисфеникс

@темы: волшебное, стихи

15:41 

#306.

Billi Milligan
Я, может, делаю страшную вещь, но вот так хочется. Чтобы не терять, не собирать по кускам соединю в один пост стихи фелисфеникс по гомэру.

***

@темы: стихи

15:30 

#298.

Billi Milligan
Кит и его Роджер
О Моби Дике с детства я слышал сказы, как будто бы крадет он морские души, как будто бы глаза у него - алмазы, как будто бы он может дышать на суше. Я продал дом, я бросил свою работу, купил гарпун из самой точёной стали.
Как только волны тихо коснулись борта,
Меня не стало.
***
С утра весь порт восторжен и ошарашен, и даже ветер дует, не как обычно. Несется весть от доков до старых башен: Бродяга-Роджер прибыл домой с добычей. Вернулся Роджер пьяным, седым и диким, на старой шхуне, ночью, едва не плача; он тридцать лет гонялся за Моби Диком, на тридцать первый Рода ждала удача. Кит прибыл с ним, пугающий и громадный, народ смеется - Роджер придумал ловко! Кит стоил Роду четверти всей команды, и крепче смерти держат его веревки.

Как только вечер море окрасил алым, в порту гулянья, праздники в честь героя. Течет вино и песня, звенят бокалы, сам губернатор нынче за них горою. Народ смеется, шутит, играет в карты, и бара нет, который бы не был полным.
Бродяга-Роджер хмурый как небо марта. Он мало пьет и смотрит в окно на волны.
Как старый парус, тихо трепещут шторы, лихая тень на стенах танцует грозно.
Все слышит Род глухое дыханье шторма, и чей-то рёв в несмелой рассветной грёзе.
***
Проходит ночь, наутро народ в смятеньи, один вопрос застыл на устах народа - какой злодей неслышной прокрался тенью, и где теперь добыча Бродяги-Рода? Веревок нет, и верно, моряк в печали. Ах, кит уплыл!...Какое же, право, горе...

А что же Роджер? Роджер готов отчалить. В его глазах искрится седое море.

(c) Джек-с-Фонарём

@темы: стихи

15:26 

#295.

Billi Milligan
Тем, кто собственным вымыслом пьян -
Никакой собеседник не нужен.
В одиночку уселся за ужин
Добрый сказочник Ганс Христиан.

Пляшут тени на пыльном полу -
Он опять поскупился на свечи,
Некто входит, не сразу замечен,
И спокойно садится к столу.

В незнакомца швыряет стакан
Добрый сказочник Ганс Христиан
И по обыкновению мажет,
И кричит, чтоб развеять мираж:
- Вы - не более чем персонаж!
Все вы - только мои персонажи!

Взгляд в упор, поворот головы:
- Персонаж. Только автор - не вы.

(с) Ханна

@темы: стихи, волшебное

13:50 

#270.

Billi Milligan
Осколки чужих мыслей
Июнь. Лепестки отцветающих яблонь, сирень и грозы.
Как кадр в кино, такая же вымытость и чистота.
И да, запишите: мужчина среднего роста, темноволосый
Идет по улице, без капюшона и без зонта.

Такой, как будто бы не был мальчиком, жил без детства.
Такой.. бесстрастный. Не знаю. Не знаю. Такой другой.
В джинсе и кроссовках. И если пристально приглядеться,
То видно: асфальт чуть-чуть прогибается под ногой.

Идет с работы. Еще пятнадцать-двадцать минут, и дома.
А дома жена, телевизор, ужин и все дела.
Жена не зовет его по имени - Абадонна,
И милым тоже ни разу не назвала,

Хотя пыталась, училась, вроде, но стоило ли учиться,
Какие там имена, тетради, чернила, доски и мел?
Она привстает и целует его в родинку над ключицей,
И он улыбается, хотя раньше, кажется, этого не умел,

И он отличает весну от лета, бденье от сна и
Деянье от недеянья, жизнь от не-жизни, пропасть от ржи.
Она прожила с ним семь лет, и она до сих пор не знает,
Какого цвета его глаза. И даже не может предположить.

Часы обнимают его запястье, делят на таки и тики
Безбрежное время, как море на волны, и он, повинуясь часам,
Идет домой. Идет по июню, как по плоской картинке,
И капли дождя стекают на куртку по волосам,

Сверкают, как стразы, и падают вниз не сразу,
А разрезают кадр, как кожу бритвочка.

А сын его, кстати, родился обычным. Голубоглазым.
Но ходит в темных очках с трех лет. Даже спит в очках.

(с) Леголаська

@темы: волшебное, стихи

13:49 

#269.

Billi Milligan
"Сны, эти маленькие кусочки смерти..." (с) Эдгар Алан По


Вечер. Спокойствие стен и усталость рук.
Миска борща на ужин. Уютный плед.
День умирает. День завершает круг.
Ночь наступает. Ночь заметает след.
Вечер. Мерцанье лампы и сладкий чай.
Тёплая ванна. Жирный, как сажа крем.
День умирает. День говорит - прощай.
Ночь наступает. Вечер нелеп и нем.
Вечер. Пижама. Завтра вставать к шести.
Ночь наступает, за руку тянет сон.
День истекает каплями из горсти.
Ужин, пижама, ванна…
Армагеддон.

(с) Blood of Chaos

@темы: стихи

Свалка Миллигана

главная