• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
14:40 

#715

Оле Лукойе.
wonderland in my mind
Так иди один.
Пусть бросает в холод и в жар, –
привыкай дышать свободно, пока не взяли.
Так умей говорить, чтобы каждый немел, дрожал.
Откажись от рабства – носи в рукаве кинжал;
защищать тебя больше некому, –
нет хозяев.

Так иди один.
Никого ни о чём не проси.
Стань гурманом – или отшельником и аскетом
(что одно, на деле).
Иди, сколько хватит сил.
Хлеб железный съешь,
сапоги чугунные износи.

Вот тогда будет шанс на встречу
хотя бы с кем-то.



(с) kaitana

@темы: стихи

14:34 

#716

Оле Лукойе.
wonderland in my mind
Смилла - гренландка, она знает все про небо, зиму и лед.
Там, откуда пришла и куда вернется, нет тюрем и нет судов,
Только белое, синее, черное - без берегов.
Смилла уверена: боги плачут, тогда у нас снег идет.

Если она в пути, то читает след, слушает, что нашепчет наст,
Не боится замерзшего моря, потому что сама из того же рода.
Попадешь под нее - припадай губами в поисках кислорода,
Ищи, может имеет трещину безупречный ее каркас.

Смотришь, кажется, не живет, а просто и прямо ведет каяк.
Считает, что скорбь - это дар и поди его заслужи,
Переплетает пальцы с твоими. Руки немеют и кожаные тяжи
Вместо них падают по бокам, хоть амулеты из них вяжи.
Ты уверен: она не твой, но какой-никакой маяк.

Смилла - гренландка и знает все про небо, зиму и лед,
Про таких, как ты - носящих меж ребер глетчер.
У нее в глазах бесконечный полярный вечер
И она не ждет, что кто-то ее поймет.

"Слушай, пришел и что мне прикажешь делать,
Как говорить с таким горячим, буйным и скоротечным?
Вот тебе льдинки, сложи что ли слово "вечность",
Раз надоело писать "я люблю" на асфальте мелом".

У тебя когда-нибудь выйдет, тогда и настанет лето.
Она останется между белым, синим и черным совсем пустая,
Но раз скорби не заслужила, разве будет урон от Кая?
Смилла просто ведет каяк, полный кожаных амулетов.

(C) Марчелкин

@темы: стихи

12:13 

# 713 метаморфозы

Оле Лукойе.
wonderland in my mind

"Always be yourself. Unless you can be a unicorn. Then always be a unicorn."
"Anything you think of with a name,
There isn't anything in life
that ever stays the same"



нельзя войти дважды в один поток -
ты будешь уже иным.
колышутся омуты под мостом,
и черти там мирно играют в тонк
на чьи-то чужие сны.

нельзя выйти дважды под этот дождь,
тот дождь - уже часть реки.
зло гонят метлой, а чертей - бедой,
но если я вдруг растекусь водой,
запомни меня таким.

был тучей, что вихрями унесло,
верблюдом в сухой тени.
был сонной совой и ее дуплом,
был тысячей тысяч ненужных слов,
а нужным - всего одним.

закон изменений, увы, не нов,
ныряет летучий кит
в ту лужу, что раньше была волной;
но если я вдруг превращусь в вино,
запомни меня таким.

вино ли, вода ли, одна судьба,
кто выпьет и станет пьян?
останусь я - строен, высок, горбат,
шут-карлик, король или раб раба,
иной - но все тот же я.

смеяться и плакать, лущить горох,
брать флейту или кобыз,
идти по обочинам всех дорог...
но если шагну я на твой порог,
не думай, кем прежде был.

колодезной вынеси мне воды,
и, может, чуть-чуть вина.
а все остальное - мираж и дым,
монетка, что выдана за труды -
не стоит запоминать.
(с) wolfox

@темы: стихи, волшебное

19:27 

#704

Оле Лукойе.
wonderland in my mind
Ты хочешь, чтобы я был, как ель, зеленый,
Всегда зеленый - и зимой, и осенью.
Ты хочешь, чтобы я был гибкий, как ива,
Чтобы я мог, не разгибаясь, гнуться.
Но я другое дерево.

Если рубанком содрать со ствола кожу,
Распилить его, высушить, а потом покрасить,
То может подняться мачта океанского корабля,
Могут родиться красная скрипка, копье, рыжая или белая палуба.
А я не хочу чтобы с меня сдирали кожу.
Я не хочу чтобы меня красили, сушили, белили.
Нет, я этого не хочу.
Не потому, что я лучше других деревьев.
Нет, я этого не говорю.
Просто я другое дерево.

Говорят, если деревья долго лежат в земле,
То они превращаются в уголь, в каменный уголь,
Они долго горят, не сгорая, и это дает тепло.
А я хочу тянуться в небо.
Не потому что я лучше других деревьев, нет.
А просто я другое дерево.
Я такое дерево.

Григорий Поженян

@темы: волшебное, стихи

19:59 

Поэма, ставшая домом

Billi Milligan
И, поставив точку, он понял,
Что теперь у него есть гора,

И воздух, которым можно дышать,
И собственная дорога.

Он выстроил пространство, в котором
Все было на своих местах:

И слова, и сосны, и облака,
И совершенная даль, прощающая несовершенство.

Книга обложкой вверх пылилась у него на столе —
И, вечно ошибающийся, он безошибочно вышел

К скале, повисшей над морем,
И, вскарабкавшись на нее, лег,

С изумлением чувствуя, что он дома,
У себя дома.

Уоллес Стивенс

@темы: стихи

21:10 

#694

Billi Milligan
Проснулся сам не свой: на поводке коротком
Водил до ветру пса, тиранил зубы щеткой,
На «милый, что с тобой» пожал в ответ плечами,
За завтраком потом натянуто молчали.
В означенном часу, ни раньше и ни позже,
Переступил порог и день бездарно прожил.
Всему виною сон. На здешний берег дикий
Он вслед за мной взошел, как призрак Эвридики.

(c) Дмитрий Смагин

@темы: волшебное, стихи

19:38 

#691

Billi Milligan
15.01.2014 в 21:03
Пишет Анафема Деталь:

что там, с обратной стороны твоей улыбки?
что ты не пускаешь наружу?
кусок сердца выходит горлом.
глотай его, не дай ему сбежать.

что там, с изнанки твоих будней,
пестрящих случайными встречами?
губы, глаза, пальцы,
яркие пятна чужой одежды,
поцелуйчики в щёчку...

что там, с обратной стороны твоих окон?
снаружи - все цвета радуги стекают по стеклу,
солнце отплясывает фламенко,
луна крадется по кромке,
стекло звенит, когда острые иглы звезд пытаются его оцарапать.

что там, с обратной стороны твоей грудной клетки?
там, под гладкой кожей, под тонкими ветками ребер?
что ты прячешь?

о, я знаю! я знаю, как разгадать твою тайну.
тише, тише, это совсем не больно, нужно только закрыть глаза.
нужно только дать тишине пробраться под одеяло:
одно прикосновение - и ты раскроешься мне навстречу,
одно слово - и ты распустишься, как цветок, от моего дыхания.
и, когда вся горечь соберётся в один комок,
станет неистово звенящим барабаном,
выстучит свой бешеный ритм и найдёт себе путь наружу -
криком ли, стоном ли, судорогой -
она покинет тебя, -
тогда я увижу, какова твоя изнанка на самом деле:
королевские кобры на бархатных подушках,
желтоглазые повелители тайных миров -
я подставлю им руки для поцелуев,
а после поселюсь внутри,
чтобы жить в каждом твоем движении, в каждом звуке,
чтобы быть ответом на все вопросы,
и все твои тайны держать в своих ладонях...

Что там, с обратной стороны твоей ночи?

Там нет места для моего слова, нет места...

URL записи

@темы: стихи

19:38 

#690

Billi Milligan
15.01.2014 в 22:11
Пишет Анафема Деталь:

заклинатель змей
я назову тебя заклинателем змей:
с каждым твоим выдохом змей всё больше в комнате,
их танец всё неистовее,
но у тебя есть волшебная флейта,
зелёная флейта,
тебе не составит труда их усмирить.

сыграй на флейте: видишь, змеи сдавили мне горло.
сыграй, ну же - я не могу дышать.
пару глотков воздуха, всего пару глотков! -
освободи меня,
отпусти меня,
сыграй на своей флейте!

змеи забираются в мое горло,
вьют гнезда в моих лёгких.
зелёные, зелёные и белые
с изумрудными глазами,
змеи пробираются по моим венам,
к каждой клетке моей они несут твоё имя,
и у меня не остаётся моего,
не остаётся сил сопротивляться:
твои зелёные змеи съели меня без остатка.

так сыграй на своей флейте,
подчини меня!
сыграй на своей флейте,
и я пойду за тобой
или заплету тугой узел, кусая собственный хвост.
Всего пара нот - и я жадно обовью твои колени,
пара нот - и я покорно лягу у ног.

Хочешь посмотреть, как я танцую?
Я назову тебя заклинателем змей,
я знаю заветные слова.

А после я захочу посмотреть, как танцуешь ты.
Я тоже умею играть на флейте -
флейта ведьм никого не оставляет равнодушным,
и её песни хороши для змеиных танцев,
по кругу, по кругу, по кругу...

Я делаю выдох, я выпускаю змей - зелёных и белых.
Что ты выберешь: впустить их, или оставить снаружи?

Раскрой губы, пусть твоё горло станет тоннелем:
сыграй на своей флейте -
сама жизнь приглашает тебя на танец.

URL записи

@темы: стихи

19:10 

#686

Billi Milligan
хичкок

классически отсыревший ноябрьский воздух
и полы пальто запахнуты от тумана
в движениях суетливость тоска нервозность
особенно под настойчивый паровозный
бледнейшая кисть выныривает из кармана

размашистый шаг торопливо мальчишке пенни
от скуки вооружившись вечерним таймсом
уверенно поднимаешься по ступеням
за пару минут до мига когда купейный
начнет не спеша отплывать от холодной станции

садишься напротив будто в кино хичкока
потрепанным подозрительным незнакомцем
два профиля повторяют друг друга в окнах
локтями на стол глазами насквозь кивок и
молчание пока поезд слегка разгонится

я робко тебе называюсь каким-то джеймсом
и слышу впервые бархат ответа бруно
волнуюсь до заикания нервных жестов
и в голос который мог показаться женским
пытаюсь добрать небрежность протяжность грубость

мы позже с тобой возможно договоримся
о выпавших нам с тобой перспективах райских
запьем неудобство зельями от баристы
и время в пути перестанет быть острым римским
смягчаясь и став округлым почти арабским

в плывущем снаружи пейзаже на вид холодном
совсем ничего знакомого городского
наутро в окне покажется спящий лондон
а ночью в пути бесплотное станет плотным
как нам предсказали в сегодняшнем гороскопе

в купе так тепло что твой воротник расстегнут
и губы коснутся шеи довольно быстро
кем первым черты приличий забыты стерты
не важно когда отражается в темных стеклах
как два незнакомца обходятся без убийства

(с) Марк Вербер

@темы: стихи

19:02 

#685

Billi Milligan
знаешь, там, далеко отсюда, во вселенной иного сорта,
длится битва, скользят ботинки на покатых седых камнях.
там - мечи, пистолеты, искры, кто-то - в ржавом плаще потертом,
я не знаю его, но знаю - он сражается за меня.

лязг металла, сверканье лезвий... это глупо, и в чем-то странно,
может, просто извечный принцип "что придумаешь, то твое".
но когда я кусаю губы и сжимаюсь в углу дивана,
он лишь крепче клинок хватает. и встает. и опять встает.

облака закрывают небо. кто ведущий, а кто ведомый?
под ногами хрустят осколки по бесцветной сухой траве,
но когда я стираю слезы, и встаю, выхожу из дома -
там, за гранью миров и истин, глухо рявкает револьвер.

я не помню лицо и имя - знаю взгляд и манеру драться,
тот упрямый напор в атаке, выпад слева - неудержим.
здесь - идет к перелому лето, созревают стручки акаций,
если он продолжает биться, то и я - постараюсь жить.

то, что прячется в нашем сердце, крепче тела, прочнее стали,
по разлитой воде не плачут, по утерянным не скорбят.
и, каким бы ты ни был завтра - одиноким, больным, уставшим,
не сдавайся - пока есть кто-то, кто сражается за тебя.

(с) wolfox

@темы: стихи

18:59 

#684

Billi Milligan
* * *
…И однажды поймешь, что тупик в судьбе,
Что больше не хватит сил.
И сжалится Бог, и пошлет тебе
Такую, как ты просил.

И будет она твоя плоть и кровь.
И не упрекнет ни в чем.
И будет хранить твой очаг и кров,
Пока ты машешь мечом.

И будет в объятьях твоих сгорать,
В твоих небесах летать.
И будет сорочки тебе стирать,
И строчки твои шептать.

И станет тебе надрываться лень,
Карабкаться, рваться в бой.
И станешь спокоен ты, как тюлень,
Вполне доволен судьбой.

А она будет стол тебе накрывать
И заскоки твои терпеть.
И станет не о чем тосковать.
А значит - и не о чем петь.

И однажды поймешь, что тупик в судьбе,
Что выдохся, опустел.
И сжалится Бог, и пошлет тебе
Такую, как ты хотел.

Чтоб лежал, как полкан, у ее колен
И лаял, когда велит, -
Богиню, прекраснее всех Елен,
Желаннее всех Лилит!

И будешь ты счастлив от пустяков,
От редких ее звонков.
И будешь строчить вороха стихов,
Штурмуя ее альков!

И будет она простодушно врать,
Невинная, как дитя.
И будет она тебе нервы рвать
И колесовать шутя.

И ты будешь топить в алкоголе боль,
Не чувствуя вкус вина.
И пропасть откроется пред тобой
В квадрате черном окна.

И взмолишься, руки воздев, скорбя,
К темнеющим небесам.
И плюнет Господь, и пошлет тебя –
Крутись, как сумеешь, сам!

(с) Лев Болдов

@темы: стихи

18:57 

#683

Billi Milligan
конец всему

сквозь него проходили собаки, в нём запутывалась мошкара,
он пытался пережать миру сонную артерию.
конец всему: и в прачечных - аврал,
и в бутиках - завалы бижутерии.

треснуло облако, разбрызгало живую ртуть
по головам холодных фениксов и душам затаившихся младенцев.
за ртутью - свет и жидкая латунь
незаживающего детства.

потом появилась мифическая она
в железном рубище, с бесплотными руками -
белоглазая нина, осознавшая себя сполна,
видящая только клыки и камни,

верящая только в нежность кислого молока,
в застывшую темноту, в гул, исходящий из бездны.
и снимая с заснувшего мира скальп,
она была так чудесна.

(с) Егор Мирный

@темы: стихи

18:53 

#682

Billi Milligan
Если бы кто-то меня спросил,
Как я чую присутствие высших сил —
Дрожь в хребте, мурашки по шее,
Слабость рук, подгибанье ног, —
Я бы ответил: если страшнее,
Чем можно придумать, то это Бог.

Сюжетом не предусмотренный поворот,
Небесный тунгусский камень в твой огород,
Лед и пламень, война и смута,
Тамерлан и Наполеон,
Приказ немедленно прыгать без парашюта
С горящего самолета, — все это он.

А если среди зимы запахло весной,
Если есть парашют, а к нему еще запасной,
В огне просматривается дорога,
Во тьме прорезывается просвет, —
Это почерк дьявола, а не Бога,
Это дьявол под маской Бога
Внушает надежду там, где надежды нет.

Но если ты входишь во тьму, а она бела,
Прыгнул, а у тебя отросли крыла, —
То это Бог, или ангел, его посредник,
С хурмой «Тамерлан» и тортом «Наполеон»:
Последний шанс последнего из последних,
Поскольку после последнего — сразу он.

Это то, чего не учел Иуда.
Это то, чему не учил Дада.
Чудо вступает там, где помимо чуда
Не спасет никто, ничто, никогда.

А если ты в бездну шагнул и не воспарил,
Вошел в огонь, и огонь тебя опалил,
Ринулся в чащу, а там берлога,
Шел на медведя, а их там шесть, —
Это почерк дьявола, а не Бога,
Это дьявол под маской Бога
Отнимает надежду там, где надежда есть.

©Дмитрий Быков

@темы: волшебное, стихи

18:28 

#675.

Billi Milligan
Ты уходишь поспешно, швырнув мне в лицо ключи.
Как обычно, сказав, что прощаемся навсегда.
Город смотрит, как ты пропадаешь в его ночи,
Равнодушно, как смотрят подобные города.
И когда память эха от стука твоих каблуков
Исчезает, и я остаюсь в тишине темноты,
Я решаю изгнать из себя ту мучительную любовь,
Чей побег в бедном сердце моем посадила ты.
Я сижу в темноте у окна, не смыкая глаз,
Не спеша зажигать электрический мутный свет.
Свет из окон чужих для меня подойдет как раз,
Чтобы с корнем любовь вырывать, лучше света нет.
Она пьет жадно кровь, и ее лепестки красны,
Только это становится видимым лишь сейчас.
И тогда я даю себя рвать, словно в дни весны
Разрывает себя земля. И моя печаль
Демонстрирует миру свой бархатный лепесток.
Город смотрит, смеется огнями, шумит в ночи.
Вот над грудью моей поднимается тот цветок,
У которого стебель способен кровоточить.
Я срезаю его, ставлю в вазу - пускай стоит.
Пусть еще постоит, прежде чем навсегда умереть.
Мне еще выкапывать корень. Ужасный вид:
Он застрял между ребер, остался еще на треть.

Ты приходишь наутро, восклицаешь: о боже, где ты взял такой георгин!

(c) Графит

@темы: стихи

20:14 

#672

Billi Milligan
У кого-то по тонким сосудам неживая течет кислота,
Кто-то дремлет отёком в посуду под урчанье в желудке кота, -
Я смотрю на всё это отсюда, да, с почти что пустого листа...
- Не люби красоту.
- Не буду.
- Никого не спасет красота.

Есть такие, которых пугают чья-то злоба и высота,
Есть такие, которые знают, что вселенная, в общем, проста,
Есть такие, которых снимают, каждый вторник - снимают с креста...
Красота не потребует жертвы - жертва это сама красота.

Есть такие у гениев песни, что душе помогают летать...
Песня лучшая всё ж неизвестна, неуслышана, непонята,
Песен много поют, но, хоть тресни - ни одна из них - верно? - не та.
Красота умирает безвестно; символ тлена - она, красота.

Символ тлена, предвестница праха... Ах, мой мальчик, куда же нам плыть?
Превращаются люди от страха в едкий дым - им хоть мошек травить,
Хоть веревки для новенькой плахи да для шей недовзмыленных вить...
Я - запутавшаяся птаха, крепко лапка попала на нить.

Есть такие места на свете, где не сыщешь ни злобы, ни лжи.
Нет людей там, и только ветер, над пустыней дрожат миражи,
Солнце в камни иссохшие светит и из них выпекает коржи...
Если ложью на крик твой ответят - даже ей научись дорожить.

Научись дорожить тем, как грубо ржавый гвоздь калечит стекло.
Если смертью деревья рубят - то кому-то ведь будет тепло?..
Крови выпьют голодные губы, раны скроются под крыло;
Все, кто живы - грядущего трупы...
Погляди, совсем рассвело.

Ты вчера так безудержно плакал и мечтал о беспечных мирах:
Ободрались эмблемы и лаки, все слова сожгли на кострах,
Растоптали ногами злаки, тайну знавшие о хлебах -
Где найти теперь тайные знаки, что даруют покой на губах?..

Там - в отчаяньи, в гневе, в сомненьи, в нежелании думать и жить;
Там, где цепей ломаются звенья, чтобы новые цепи сложить,
Там, где, встав на секунду с колен, я упаду в ковылях недвижим,
Там, где шепотом выльется пенье, и последний исчезнет зажим -

Там искать, где жесток тот, кто учит, но ужасней его ученик,
Там, где смотрит на землю сквозь тучи гневных страхов пугающий лик,
Там, где шанс на твоё "станет лучше", как еще никогда, невелик,
Там, где мозг отупением мучат по рецептам из сожженных книг...

Там тебя ждут, как прежде не ждали, засыпая с молитвой во рту -
Там, в краю бесконечной печали - вспоминают твою доброту,
Там записан ты тенью в скрижали...
С криком я просыпаюсь в поту.
Нас судьбою друг к другу прижали. Ты опять полюбил красоту.

(с) Lis_Uliss

@темы: стихи

20:42 

#670

Billi Milligan
О невидимых друзьях (попытка детского)

Я гулял не один, как
все врут про меня. Мой друг --
девочка-невидимка,
что значит "не видно рук,
не видно ушей и носа,
веснушек, гольфиков, кос".

Мы ели с ней абрикосы,
невидимый абрикос
слегка пресноват, что значит
"не кислый, не сладкий, не
солёный". Катали мячик
и строили из камней.

Всё было в полном порядке,
что значит "всё хорошо".

Потом мы играли в прятки,
и я её не нашёл.

Нынче валяюсь дома:
ангина, что значит "жар,
горло болит, и мама,
вздыхает, в руке держа
градусник", а снаружи
ветреный хмурый день.

Кто-то скачет по лужам
(рябь видна на воде) --
кто-то, кого не видно,
очень слышно зато.
Я пирожок с повидлом
прячу в карман пальто.
я наливаю чаю
в термос. Обут. Одет.

Вдруг она там скучает,
а я неизвестно где.

(c) lllytnik

@темы: стихи

22:16 

#667

Billi Milligan
Рогалики и снег

Мне не хотелось бы снова,
как когда-то,
сидеть в книжном магазине
в январский день
и есть рогалики
с моей сестрой,
наблюдая, как падает снег
в деловом квартале Чикаго,
как вспыхивают огоньки,
испросив разрешение
у темноты.
Сестра пила какао
из огромной чашки,
за нашими спинами стояли успокаивающие
ряды книг, белые лампочки
украшали зимние ветки за окном,
и трагедия еще не произошла.
Поэтому мне хочется оставить
все как есть: пусть снег
искрится, какао источает пар,
рогалики лежат в ожидании
на белой тарелке
как можно дольше.

_____________

Сделка
(из цикла “Памяти отца”)

Это стоило ему всего,
но он таки купил целый год.
И поскольку год теперь принадлежал ему,
он владел небом,
вулканами
и каждой молекулой
Вселенной.
Конечно, дороговато, рассуждал он,
но — смотрите-ка! — всё теперь его.
Минуты и четверти часа -
вся длинная их вереница -
принадлежали ему,
и месяцы тоже, двенадцать долгих месяцев,
выстроившихся в ряд.
К тому времени, как
его отрывной настольный календарь
похудел до двух листков,
он подготовил еще одну, надежнейшую сделку
касательно того,
что должно воспоследовать.

(с) Джули о`Каллахан

@темы: стихи

22:10 

#665

Billi Milligan
"In war, victory.
In peace, vigilance.
In death, sacrifice."
(Grey Warden motto)



вот у моей сестры - золотистый взгляд, медная кожа, лучших шелков наряд. тонкая, хлестко-гибкая, будто прут, вся - постоянный танец, соблазн, изгиб. сотни мужчин любили мою сестру, тысячи - не решались ее любить.
учит сестра меня: придыхаешь чуть, дрожью руки, пылинкою по лучу, это легко, как гладить ручных зверей...
медленно догорают дрова в костре. я не хочу быть пешкой в такой игре.
впрочем, и королевою - не хочу.

брат мой - меня сильнее, смелей, умней, он говорит о долге и о стране, планы рисует, чертит расчет атак, мол, нам нельзя промедлить ни пары дней...
... я не бывала ни на какой войне, не понимаю, что он находит в ней, чем эти войны лучше кабацких драк? да, я умею драться - когда зажмут в угол, когда дыханье несет чуму, если кому не справиться одному... только другого, верно, желает брат.

брат мой - потомок принцев и королей, правь - и тебе воздастся и трон, и плеть, статуи, книги, женщины, гобелен.
пусть заметает снег мой вчерашний след.

где-то меж черной бездны и белых врат движется к югу маленький мой отряд. барды, бастарды, братья и беглецы, дети без матерей, без сынов - отцы, над головами тихо встает заря. холод равнин морозит во рту слюну, легкие застывают - и не вздохнуть.
каждый имеет право свой выбрать путь. мой - это конский пот, звон мечей с утра, серая крепость, спрятанная во льду.
но если к двери дома подступит мрак, если придет слепой беспощадный враг, брат и сестра, зовите - и я приду.

(с) wolfox

@темы: стихи

22:08 

#664

Billi Milligan
Лучший вид на этот город

Если ночью отправиться в город, подбитый тьмой, как бывает осенняя куртка подбита мехом, и ловить звездопад, и шептать «этот город — мой», и жалеть, что отсюда в студенчестве не уехал в мир, где климат прекрасен и плещется океан о бетонные стопы какой-то из вечных статуй, где становятся близкими пальмы далёких стран и где Анды намного доступнее, чем Карпаты, то мечты о свободе становятся вдруг тюрьмой для тебя, безнадёжно влюблённого Арлекина; ты стоишь со штыком, как японский городовой в декабре у ворот обескровленного Нанкина. Вроде он для тебя, он раздвинул своё нутро, предоставив тебе и запасы свои, и женщин, и свою паутину грохочущего метро, и остатки от праздников, мимо тебя прошедших, мол, бери, мой хороший, хватай, коли хватит сил, обгрызай мои звёзды, царапай мои фасады; только город тебя, как и водится, не спросил, что тебе самому в его каменных джунглях надо.

Так и смотришь на небо; взлетающий самолёт незаметно сигналит: смотри, я бегу отсюда. И ты думаешь: может быть, всё-таки упадёт, оправдав этой смертью надежду твою на чудо и твою правоту, потому как остаться здесь невозможно, не веря в достойность ходьбы на месте, но ты знаешь, мой маленький, в этой стране чудес не бывает без связей, рубля, шантажа и лести. Если город не давит, то это ты так привык, что совсем незаметной становится тяжесть слова, он кладёт на тебя белокаменный свой язык, и всё время чуть-чуть добавляет, опять и снова вынуждая искать оправдание тем делам, что когда-то вполне можно было означить ленью, а теперь — ни за что, и ты делишься пополам для того, чтоб успеть стать и снайпером, и мишенью.

То есть ты — это я. Про себя во втором лице говорить много легче, поскольку давать советы нынче каждый горазд, каждый знает один рецепт, как попасть на балет или в оперу без билета, как решить все проблемы за десять лихих минут, как найти и работу, и дом, и жену с зарплатой; только эти же люди, как щепку, тебя сомнут и не спросят: «Дружок, что по сердцу тебе здесь надо?»

Я стою наверху. На зубце крепостной строки. На кремлёвской звезде. Подо мною кипит Гоморра.
Я — японский солдат. Я готовлюсь войти в Нанкин. Генерал обещал, что подарит мне этот город.

(c) Тим Скоренко

@темы: стихи

20:11 

#663.

Billi Milligan
и когда он уже вернулся к тому, кто верил в него и ждал
и они живут так, как будто он вовсе никуда и не исчезал
однажды особенно надрывно вскрикивает дверной звонок
он открывает. на пороге Джим, совершенно прежний, от головы до ног
привет, дорогуша, как протекает твоя жизнь с нового листа?
извини уж, что беспокою - я бы не стал
но куда мне еще идти с простреленной головой?
ты можешь, конечно, не помогать, тебе делать глупости не впервой
это будет грустно - мне бы совсем не хотелось нарушить правила нашей игры
но ты не боишься, что Джон узнает то, что ты так пытаешь скрыть?
Шерлок, морщась, дергает ртом и кивает: входи, гореть бы тебе огнем
можешь выкинуть всё из шкафа и поселиться в нём
всё равно там давно хранятся только кучи какого-то барахла
школьные фотоальбомы Джона и прочий ненужный хлам

Джим, поселившись в шкафу, ведет себя тихо, выходит не каждый день
Джон не протестует, что в их квартире обитает мертвый гениальный злодей
главное, что Шерлок сумел как-то выжить, вернулся, преодолел преграды
Шерлок ему никогда не расскажет правду

дорогуша, тебе на грудь не давит ли крышка гроба?
как ты выжил? никак не выжил
в тот день мы умерли оба

***

Молли - проверенный друг. она приходит навестить их однажды вечером
и с тех самых пор настойчиво избегает повторной встречи
несмотря на работу в морге, Молли немного верится в чудеса
но она с первого взгляда отличает живого от мертвеца

***

Джон смотрит, как Шерлок спит, проверяет - дышит ли
Шерлок, как мне отплатить за то, что ты умер, чтобы я выжил
ты всё продумал правильно - и не твоя вина, что мой убийца
был слишком метким
слишком самоуверенным
поторопился

Леди Лайя

@темы: волшебное, стихи, шерлок

Свалка Миллигана

главная