Сердце провалится, грянет и снова рухнет,
Камушки перекатывая в груди.
Я чемпион по курению утром в кухне,
Пряткам в шкафу и растопке душевных льдин.
Серое солнышко щурится мне в гитару,
Бог за окошком умильно крошит пургу
И никогда-никогда не проснется старым
Мальчик, играющий в мокром весеннем снегу.
Это такой вид утра - щемящий, зыбкий,
Струны целуются с пальцами чуть нежней
И где-то на дне меня все еще плачет скрипка.
Где-то на самом прокуренном, кухонном дне.
Лакмусовый обрывок, детектор фальши,
Трель посреди полигона ушедших войн.
Выдох, звенящее форте, рефрен, а дальше..
Пой. Это самое время, ты слышишь? Пой.
(c) Крис Аивер