С моим будущим, радость, не спать нельзя, ни напиться.
Мне и о нем и подумать страшно, не то, что ждать.
Вот, ловлю мотыльков, несу их освобождать,
И совсем не хочу хоть с кем-то еще случиться.
Лето рушится с неба в Москву, как монетный дождь,
Обступает тяжелой жарой, теребит за пальцы,
И чудовищно страшно забыть тебе улыбаться,
Или - нет, не забыть и услышать: "Да ты мне врешь!"
Никаких оправданий, радость, мои адвокаты
Вдруг нараз отказались спорить с твоим смешком.
А Москву обдает с высоты крутым кипятком,
Сигареты намокли и дышится нон-легато.
С моим прошлым еще веселее - я страшный миф,
Можно подло пугать детей и домохозяек.
Я грызу себя, радость, как пресный вчерашний сухарик,
И никак не могу проснуться, не заскулив.
Очень надо казаться счастливой, крутой и важной,
Сделать шаг, маникюр, козью рожу своим врагам...
Я живу так до ночи. И топаю к мотылькам.
Мотыльки рвутся в небо и страшно хотелось бы - так же.
Крис Аивер